Tres poemas de Juan Ángel Asensio (España, 1994) ~

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Will Harvey

Latinoamerican@s

Pienso en mis hermanas y hermanos latinoamericanos bajo la Gran Noche Telemática, repartidos por vastos continentes de geometría líquida, recolectando cerezas, ciruelas de Kakadu y y muntries en Melbourne
alucinando México D.F ciego de ubers pilotados por tipos pequeños y callados de rostro eléctrico   absortos en San Petersburgo encendidos de LSD frente a los últimos ejércitos de la memoria  hermosas hermanas latinoamericanas devastadas de imperialismo y fish and chips en Londres, friendo con mantequilla rancia los pocos tubérculos recogidos con las manos fluorescentes en la ribera del Támesis, meditando yucas e infusiones calientes de jengibre 
rompiendo en mil ojos sus pocos poemas, escuchando en la intuición del éxtasis a los verdaderos reyes del jazz en Chicago o Atlanta o Nueva Orleans
durmiendo en las puertas de los cines porno bajo el cielo leviatánico de Madrid tratando de imaginarse en los brazos lobotomizados de sus madres huesudas en Quito, huesudas en Santa Marta, huesudas en Coahuila, huesudas en Caracas, huesudas ahora también en Montparnasse y Praga
hermosos hermanos latinoamericanos trazando un Nuevo Orden Cosmogónico con el rizado vello púbico sangrante de sal en los canales de Amsterdam, luchando contra la compartimentilización celular del Orgullo Blanco
constatando teorías de la conspiración desde los retretes de las universidades
alzando ciudades concéntricas pobladas de sombríos inspectores y detectives salvajes y tecnologías primitivas de cañamo procesado
estudiando fotografía en chambres parisinas sin rastro de bohemia o genios mercuriales de Charleville
valiéndoles verga Merkel, Putin, Rajoy, Hollande o Mattarella
valiéndoles verga Venecia, Edimburgo, Sofía, Copenhague o Barcelona
tocando Punk en los garitos de Budapest
masticando bocadillos de cartílago a la orilla del Volga o calentando la última lata de frijoles antioqueños en los bosques de eucalipto de Galicia
meando glaciares absolutos en las centrales energéticas del Este
desentrañando complejas estructuras circulares en trenes plutonianos de Indochina
jíbaros hermosos de carne submarina en todos los barrios de Europa escondiendo el hachís en sus anos, soñando ayahuasca 3:30 de la madrugada en Finsbury Park
Occidente, jódete, porque estos son tus hijos, guerreros incansables en desiertas terminales de autobuses atravesando los continentes como si les pertenecieran: porque les pertenecen
haciendo el amor a las hijas de tus presidentes
follándose a los hijos de tus monarquías
partiéndose la puta madre a tu costa
levantando Nuevos dioses invencibles contra el tuyo
comiendo techo en tus viviendas prefabricadas, en tus ensanches de arquitectura astronómica  mendigando por un buche de tabaco de liar, fumando a oscuras en tus enormes almacenes hidráulicos
Occidente, jódete, porque estos son tus hijos y no saben perdonar

***

Claridad

qué cuerpo vas a vestir cuando vayas en busca de la claridad
qué fórmulas qué macetas qué asteroides levantarás                             llena de vida
contra las medusas     la palabra acuática      el iceberg invertebrado de la percepción
cuándo beberás el trópico tristísimo y llenarás tus pulmones de sistemas y conexiones primitivas
cuándo ensancharás tu respiración desorbitada para sumergirnos bajo la mandíbula intransitable del aluminio?
Yo nací loco – en 1994 – mi cuna era una selva a medias – bebí la leche de las iguanas hasta solidificarme en límite – tuve un solo amigo era un jaguar en fuga – mi edad es la del frío
tú naciste en el estambre de una bombilla – su placenta era una lengua de hierba – aún puedes salvarte – tu edad es la del alfiler la del volumen la del diamante – tu sexo mudó en tarántula el día en que tu madre tatuó de azul tus dedos – tu amplitud es la del templo tu órbita la del músculo dormido – llevas dentro de ti toda la luz del mundo – aún puedes salvarte – naciste en el fuego y me lo devolviste en oscuridad terrible    el poema es tu máscara –
te averiguo en los contornos ligeros de la palabra – si me preguntas > allí no hay claridad   y yo me siento tan lejos como la llama del          tronco          como el aeroplano del             aire
aquí no hay claridad    la claridad es otra cosa
quizá una forma que pierde
su significado

***

Horas tranquilas y felices

Calentábamos café en el hornillo viejo
fuera hacía frío
oscurecía
y la vida sobrevolaba el relieve de lo mítico /
dentro silbaban los radiadores
como incomprensibles fantasmas de plomo /
la noche iluminaba biografías submarinas
todas menos la tuya
tu biografía aún es joven como el aburrimiento
como todo lo que es frágil
y apenas puede remontar su imagen /
una sospecha de olores nuevos
atravesaba la cocina
impulsando un bucle narrativo
desconocido hasta entonces
”ya no fumo marihuana” me dijiste
”me conformo con una birra fría
a estas horas de la tarde
y un viaje de vez en cuando”
en aquel entonces siempre estabas hablando de tus viajes /
de aquel país poblado de ojos
donde el tabaco era más dulce,
donde los hombres cantaban lento
para ahuyentar a la muerte,
donde mujeres enormes con el sexo inflamado por los ríos y la geografía
cocinaban solamente aquello que eran capaces de cazar
con la desnudez templada de sus manos /
yo te escuchaba con la sencillez del templo en calma
fumando suave los últimos cigarrillos que podía permitirme
sin llegar a pasar hambre /
aquello era todo lo que tenía
todo
horas tranquilas y felices
en la última frontera
de la desesperación

***

Juan Ángel Asensio nació en Madrid, el 28 de septiembre de 1994. Graduado en Literatura General y Comparada y, sobretodo, miembro del colectivo Vitalismo, grupo de poetas salvajes, con los que recorre las ciudades manchándolas de poesía hasta el hueso. Para él, la vida (las heridas, el éxtasis) siempre fueron antes que el poema.

 

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