José Feria (Sevilla, 2003) es graduado en Física por la Universidad de Sevilla y actualmente cursa el máster en Física y Matemáticas en la Universidad de Granada. Es finalista del XIII Premio Ucopoética.
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La elasticidad es ausencia de memoria
Extasiados, sin energía,
miramos el techo
Mientras dejamos
nuestra silueta
impresa en la cama,
pienso sobre cuánto envidio
la elasticidad de los materiales
Me gustaría ser más flexible,
estirarme como la goma,
cambiar mi manera
de entender el contacto;
ser como el colchón que ocupamos,
olvidar tu cuerpo cuando te levantes;
que, al irte, mi corazón
recupere su forma
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El conocimiento se ha construido violentamente
Se han recogido violetas
solo para analizar su pistilo
y sacar conclusiones falsas
como que podemos entender
por qué se protege el órgano
con un adorno que el resto
quiere arrancar
Señalo mi cuerpo
trabajado, leído, deseado a ratos;
pienso en cómo otros han querido
hacerme daño con la excusa
de experimentar
Quiero pensar que existen
otras formas de saber no descubiertas,
que la ética también alcanzará
este jardín;
que alguien me estudiará
agachado, dibujando,
sin tener que romperme
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En todas las especies existe la maternidad
Un higo son miles de flores
que miran hacia dentro
protegiéndose del animal
Para entrar en él,
la avispa se parte
las alas y antenas
muriendo en el acto;
su objetivo es dejar
un túnel, sus larvas
y alimento suficiente
para que su descendencia
sobreviva
Su cuerpo
lo absorberán las flores,
sus crías
olvidarán este ritual
Mientras observo un avispero
y mi abuela me corta una fruta,
la escucho hablar sobre lo sola que está
Pienso en sus oídos
que un día oyeron llanto
y ahora ya no escuchan,
pienso en sus brazos
que un día acunaban
y ahora tiemblan,
pienso
en lo poco que la llamo
Quisiera que siempre
se recordase que crianza
significa sacrificio;
que la naturaleza
fuese en cualquier especie
más gentil con la madre
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Un cambio de fase es un proceso irreversible
Mi madre está hirviendo agua
para preparar la comida
Por mi comodidad, dice,
no me deja ayudarla;
tiene miedo a darse cuenta
de que mis manos ya pueden
sustituir las suyas
Sabe que eso significa
que pronto me iré de casa
como el vapor escapa de la olla
Me pregunto
si se cuidará cuando me vaya
y justo el agua hirviendo
rebosa el borde del metal,
encharcando la encimera
Sin guantes de cocina
quita la olla del fuego
y después se despelleja
la piel en silencio
Como no volverá a sostenerme
ya no le importan sus manos
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