PREMONICIONES Y PRESAGIOS
Algo sé de nunca haber conocido el mar.
Los presagios de una voz, de acciones –tal vez del dios de los mil ojos–
me dieron la respuesta y el boleto para salir de casa.
No pretendo pasar por un profeta que lee milagros en las huellas de arena holladas por los “sueños” –sin
“sueños” por favor (que anticuada palabra en la poesía) –;
sin embargo la digresión obliga a mirar los contornos de esos pre, siempre presentes,
que llegan de repente y dejan claros estigmas que es casi imposible enumerar.
Algo sé de haber nunca conocido el mar y la memoria
–no del amor, qué palabra tan gastada, digo–.
La memoria me dice que nunca he conocido el mar aun cuando antes el cristal del bar, el
desayuno con desconocidos, algunos cuadros en el último piso de algún edificio
circundante empalmaban con el beso de una mujer ahogada al lado de mi cama.
No creo en el mar de la premonición y del presagio, no a los oráculos;
mas postergo el deseo de hallarme de nuevo con los pies sobre la huella en la arena herida
por la ola de una mujer de clase media alta habitante del oeste.
Algo sé de nunca haber conocido nunca el mar, de la memoria. No es un engaño.
El único presagio definible es la muerte.
=
PICCOLA PATRIA
Vivo en un país pequeño:
sus mares son desiertos;
sus ríos a cerros se asemejan;
su único volcán se yergue en torre.
Vivo en un país pequeño:
su nación es mestizaje de palabras;
su capital es madre del pan de la tierra;
su raza es rebelde contra la alta sombra.
Es un país pequeño que cabe en el periódico.
=
MUJER DESNUDA SALTANDO LA CUERDA
Admiro a la mujer que salta cuerdas
atadas al desnudo de su piel
porque de ella es el salto
que mueve sus caderas
y sus nalgas exalta.
Todo el ojo de la mujer desnuda
aprisiona mis iris a su luz.
El omoplato gira
al rotar de las venas;
los brazos se aquilatan
y giran en un golpe planetario
cuyo ecuador devoran
mis manos asidas a su ombligo.
Los pies saltan el aro de las venas
y cierran la mirada.
De la piel es el salto;
el tigre se acrecienta:
devorará la noche
en el cerrar de sus ojos celestes.
Salta desnuda la mujer, desnuda.
La cuerda es el párpado cerrando
el iris, la pupila dilatada
del cuerpo femenino
que da la luz, la luz vuelta diamante
que salta los colores
con la cuerda venal de mi apetencia.
La mujer desnuda es un ojo abierto.
=
LA CASA
Schimmelgrün is das Haus des Vergessens.
PAUL CELAN
Verde moho es la casa del olvido,
vuelve negras las horas de la plaza,
arropa nauseabundo al sueño,
corteja a la belleza frente a la alcaldía,
prende antorchas a la paz,
incinera cadáveres de humo.
El moho invade recuerdos aledaños,
vuelve verdes el presagio y la añoranza;
constipa células vitales, las gangrena.
La tierra se desploma, surgen mares de odio.
El olvido da asilo en su casa de verano,
hay en sus muebles un ansia de inclemencia.
¡Qué verde es el fuego de la desmemoria!
La amnesia se apodera de la preñez del cielo,
hay muertos en las calles que lloran epitafios.
El olvido se extiende llenando la memoria,
en su casa habitan cadáveres de cada quemazón.
¡Qué verde, verde, es esa casa de locos!
=
Javier Bautista Muñoz (San Bernardino Contla, Tlaxcala, 1991). Estudiante de Lingüística y Literatura Hispánica en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla. Sus poemas han sido publicados en varias revistas electrónicas e impresas entre las que destacan: Los idus de Marzo, Enchiridion, Círculo de Poesía, Golfa y Rio Grande Review. Ha participado en diversos encuentros y congresos nacionales de literatura. Ha sido becario del Festival Interfaz-ISSTE Los signos en rotación 2015, celebrado en Acapulco, Guerrero. Ha ganado el “XVI Premio Filosofía y Letras 2015” en la categoría de poesía. Será incluido en El hilo que remienda, antología de poetas del Colegio de Lingüística y Literatura Hispánica.
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