Dos poemas de Paola Assad (Venezuela, 1999) ~

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Jesse Draxler

Autorretrato en el Caribe

A VECES ME PIERDO
Porque siento que soy un país
Y no una persona.

Ya no tengo piernas
ahora son fronteras
de dos trópicos distintos
en los pasillos
la gente me reconoce
como la hermana de otra guerra perdida
“Nunca podrás estar realmente lejos del desastre”
me dicen.
“Sería escapar de ti”.
No seas irresponsable, me digo,
convenciéndome de no huir.
Pero a veces las rodillas ceden
y ya no es mar lo que tengo al norte
es sangre;
pero moja igual
refresca igual.
No hallo cómo reprimir mis regiones asesinas,
este fuego ingobernable y sin moral
que me baila en las entrañas.
Todas las pailas del infierno en mi vientre se ponen de acuerdo para no dejarme dormir.
“Nunca vas a poder estar realmente en exilio”,
me dicen,
“sería exiliarte de ti”.
A veces sí me envalentono,
decido ponerme en el balcón del pueblo
decido que sea jueves santo
decido colocar un cura detrás de mí que le hable a la gente a mis espaldas
decido apagar el fuego y encenderme la garganta
gritar
“¡Entonces yo tampoco quiero mando!”
Al final es solo soñar despierta.
tú también eres una guerra perdida,
le digo al espejo
mientras veo cómo se matan en mis entrañas
y sonrío.
Me peino el caos,
la vigilia me visita
empieza la canción de cuna más común:
La pólvora
“Huye cuando puedas”, me dicen,
“Ahora tienes oportunidad de irte. Huye para no volver nunca más”.
Entonces los miro
con mis ojos ciegos,
y les pregunto
“¿De quién?”

***

Conflicto 

Cuento con una carencia casi absoluta de recursos internos, a pesar de tener dentro de mí un mundo tan vasto, pero es un mundo independiente de mí, divorciado de mi yo, sólo unido a mí en ciertos instantes únicos. Es extraño desconocerlo tanto, como si yo fuera la sede de esa otredad innombrable que firma con mi nombre. Nada me es tan ajeno como ella. Buscarla, señalarla, hacerla vibrar con mi sangre, apoderarme de sus raíces, he aquí mi necesidad.

Diarios, Alejandra Pizarnik.

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

Exilio, Alejandra Pizarnik.

LLEGAS AL ESPEJO
y lo sabes:
No eres la misma de hace cinco minutos.
Te has dejado, sin querer, otra vez en el tiempo.

Tomas el desayuno contigo
se quiebran en la borra del mate
se miran con rutina
se rinden
al admitir
como todas las mañanas
que te toca vivir con ella hasta que alguna de las dos acepte la derrota.
Es una tregua, te dice.
Tú asientes, mientras te engulle el deseo de volverte uno de los pájaros
que migran a tu ventana

(forajidos
huérfanos)
Ella te mira,

te escupe
te reclama
hasta cuándo vas a querer huir de mí
cuánto tiempo más vas a pasar sin tocarme
le recitas, sin mirarla a los ojos
las cuarenta y seis reglas que se romperían

a la primera caricia.
Sales de casa
rogando que a la hora de volver
ella se haya ido
junto al cielo naranja
y la mugre de los platos.

Te miras mirarte por la ventana
alzar la mano
despedirte
por quinta vez en el día
(a veces te das tanta lástima)
El reflejo tuyo en todos los transeúntes distrae
—la tristeza lo vuelve todo un espejo
te observas en las marcas de la acera
en las vitrinas empañadas de tiempo
y es que siempre se te ha dado bien eso de llegar tarde a la vida.
Con mirar la punta de tus zapatos en el charco lo sabes:
Hace diez minutos que dejaste de ser tú.
Prometes no mirar atrás para no recordarte.

Advierten que luces perdida,
es que me he dejado en casa
es que a veces salir con uno mismo te distrae de ser tú.

Y vuelves derrotada
in
dispuesta a seguir con la tregua,
a tomar sus cuadernos prestados
para escribir sobre ella
a escondidas.
Hasta que una de las dos
decida
llegar
al espejo.

***

Paola Assad (Caracas, 1999). Escribo, leo, fotografío y lloro, esto último casi profesionalmente.

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