Cuatro poemas de María Auxiliadora Álvarez (Venezuela, 1956) ~

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María Auxiliadora Álvarez (Caracas, 1956). Estudió Letras Hispánicas en Estados Unidos y Artes Plásticas en Colombia y Venezuela. Ha dado clases en Miami University (Ohio), University of Illinois y UNAM (México). Ha hecho crítica literaria y cultural, y ha expuesto en diferentes ocasiones su trabajo plástico. Es miembro del Consejo de Latin American Studies Association (Sección Venezuela). Ha publicado los libros de poemas: Cuerpo (1985), Ca(z)a (1990), Inmóvil (1996), Pompeya (2003), El eterno aprendiz y Resplandor (2006). Continúan todavía inéditos: Sentido aroma (1994), Páramo solo (1999), Un día más de lo invisible (2005), Las regiones del frío (2007), Paréntesis del estupor (2009), y La visita (2010). Entre otros reconocimientos, ha recibido el Premio de Poesía del Consejo Municipal de Cali (Colombia, 1974), el Premio Fundarte de Poesía (Caracas, 1990), y el Internacional Award María Pia Gratton (USA, 1999).

***

4

usted nunca ha parido
no conoce

el filo de los machetes

no ha sentido

las culebras de río

nunca ha bailado

en un charco de sangre querida

doctor

NO META LA MANO TAN ADENTRO

que ahí tengo los machetes

que tengo una niña dormida

y usted nunca ha pasado

una noche en la culebra

usted no conoce el río

***

14

y quiénes son qué raro

si esto no es hospital ni es morgue

que abro la puerta

que rigurosos me esperan

incididos                             agolpados

y la casa

y la herida

se ha llenado de moscas

que abro el baño

qué raro

si no había visto zamuros

y la nevera

y el horno de quiénes son estos miembros

que cuelgan

que se están

que rigurosos se regeneran

para aprehenderme

en la pared de zamuro

que me espera qué raro

si no era hospital ni era morgue

 

y quiénes son los agolpados

expuestos

los dispuestos

los ordenados para mi dolor

para que yo crea

que la casa se va

que ya NO HAY CASA

***

17

sola con él

el cuerpo que se desangra el hedor

el Cerdo

que se revuelca

lento

de nuestros hijos

de nuestros padres gelatinosos

por miedo

por escrúpulo de sangre no debías haberte ido durante el Cerdo

 

y dejarme

con el ojo de grasa

que se revuelca

lento

desde la infancia

y hacia la muerte

***

29

me acerco                      desde los perros

lleno la casa de agua

alambres

cabezas baños brazos colgados vigas piernas

sillas

y me voy

sólo con el tronco

ESTERNÓN por una noche

hacia los perros

a rodar

cilíndrica

absuelta

desagraviada

De su libro Cuerpo (1985)

*

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