Marat #1
Sueño largo
y al despertar
manchas de sangre
corren por los muros.
El brazo que sostiene
el ron de la seis
(siete, ocho, nueve, diez)
luce bellamente desmembrado.
El carro con peones de la finca
parece guiado a la fosa común
entre las pútridas aguas negras.
Marat ha muerto.
Su bello retrato y su tina
en la iglesia de la Concordia.
Charlotte Corday no es más que un soplo,
un aire.
Su cuchillo en manos del pueblo.
⁂
Marat #2
El grito seco de Marat en las calles
la tina rota dirige la asamblea
niños de pecho la llenan
con la sangre dulce del pueblo
⁂
Marat #3
Ante el clamor de la turba
quedé pasmado
Pero Marat yace en su tina frente a mí
¿Quién grita entonces?
¿A quién pertenece el trueno en el ágora?
Ruido de alas negras.
Polvo.
Lágrimas mezcladas con tierra
y mis muslos mojados,
inertes.
Me he vuelto una más de esas estatuas
sin voz ni mando
mientras las pedradas suenan
hermosas contra la carne.
El grito retumba en mi caja toráxica,
como el rocío de la sangre,
ninguno parece afectar el movimiento,
el giro perfecto de los astros.
~
Ricardo Sarco Lira (Caracas, 1991). Egresado de la Escuela de Artes de la UCV, mención Artes Plásticas y Museografía. Gestor cultural y librero. Ama las plantas, usar cárdigan y las bebidas espesas. Nieto de la señora que votaba de blanco.
Digo.palabra.txt 
Me encantan los poemas y me encanta la descripción de Ricardo(jajjaja)
LikeLike