Extranjero, por Mateo Matias Arango (Colombia, 1997)

Meursault, jamás se deja de ser extranjero. Todas las caras tristes por mi partida no se comparan con el incesante llanto de Elsa. Jamás, una ciudad añora el regreso como la patria que reside en los brazos de mamá. Pereira no es un lugar de lengua materna. Tanto tiempo fuera de ella, ya no soy […]

Dos poemas de Andrea Abreu López (España, 1995)

La Ciudad húmeda I paseo por la herradores con un libro de anne carson pegado al brazo plegado con delicadeza como un pañuelo valiosísimo sorprendentemente estoy hablando sola y veo otras locas aproximarse que también hablan con sus espíritus en la noche en la calle de la ciudad despierta II no ha parado de llover […]

Cuatro poemas de Manuel Adrián López (Cuba, 1969)

Salvavidas Tengo un puñal en el hombro izquierdo y no logro girar la cabeza como Linda Blair en El Exorcista. No soy el único. El sueño de la gata al amanecer junta la noche y la mañana evitando ver la cortina de tristeza. Me acerco toco su oreja para comprobar que respira. Su padre duele […]

Teleshakespeare (2011), de Jorge Carrión; por Maikel Ramírez

Tan global como inestable fue la época del Renacimiento a causa de eventos como la llegada de Colón a tierras americanas, la invención de la imprenta, los descubrimientos de Galileo y Copérnico en materia de los astros, el recorrido de Magallanes por el mundo y, específicamente en Inglaterra, la autoproclamación de Henry VIII como […]

Brujas de sangre, por David R. Loisi (Venezuela, 1993)

Brujas de sangre Afuera, el rumor creciente de la turba que se acercaba a su casa. Adentro, él asustado mirándose al espejo. Sabía que venían a matarlo. No escucharán ninguna explicación, se dijo. Mientras miraba el reflejo de su cuerpo desnudo y admiraba sorprendido su propia sangre, recordó cómo y cuándo había comenzado su gusto […]

El zopilote, por Joaquín Filio (México, 1991)

El zopilote A mis cuatro hermanos A la hora de comer, mientras cuchareamos la sopa, sus ojos nos contemplan hambrientos y aunque mamá agregue pimienta, limón o salsa, el plato que le fue servido permanece intacto. Su vestimenta me da mala espina. Mamá dice “el negro es un color elegante. Hay que respetar los gustos […]

Dos poemas de Gala Hernández (España, 1993)

vacaciones dijimos bebé nombrarle imposible taco para la mesa alucinado jarabe de romero sopesamos las grietas dijimos supermercado hámster silbamos rodaballo vacaciones echamos abajo los andamios y ya entonces crecía el liquen en las esquinas pero creímos en el abismo porque en algo habíamos de creer creímos sospechamos de su sistema y de su […]

Un poema de Daniela Gaitán (Colombia, 1993)

Sin título Uno suele morirse un poco todos los días. Un hilo de cabello pierde su color y no queda más que aceptar que el tiempo se acaba, como cuando se acaba el verano y hay que tejer los hilos de cabello que aún quedan, para saber que no, que no es hora de tenderse […]

Tres poemas de Juan Pablo Ramírez (Colombia, 1993)

4:45 pm Toda esta vaina duele como el invierno cuando estás enamorado. Duele como despertarte solo a las 4:45 de la tarde con un hormigueo en el pecho y una sandía en la garganta; con una desesperanza aterradora que te prepara un café con sabor a funeral, cargado de un silencio que reposa en el alma […]

Render, por Marianne Bautista (México, 1995)

Estoy escuchando un disco de Grimes en mi cabeza pero alrededor suena Belanova y su electropop. Llevo unos quince minutos intentando terminar un render pero no puedo. R E N D E R. Definición. Google. Buscar. Proceso de generar una imagen desde un modelo. No sé si saber la definición me sirva de algo en […]